Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Михаил Калашников

«Была истинно русская, образная, не замусоренная вульгарными, иностранными, канцелярскими словами речь. Песни, передающие удаль и тоску души. Сказки, которые мы с замиранием сердца слушали, лёжа на печи. Пленяющая душу поэзия. Первый опыт молитвы. Будоражащие детское воображение рассказы из родной истории, о её героях, святых – их них рождалось представление о бескрайности просторов родины, славе её воинства. И труд, с детства воспринимаемый как данность, не казался обузой, а наоборот – был залогом здоровья и свободы, рождал тягу к творчеству.
Сейчас, глядя, как рок вытесняет мелодику русской песни; комиксы – сказки; компьютерные игры и бесконечные зарубежные фильмы по телевиденью – извращают истинную историю; гороскопы, разных мастей маги и прочее язычество заменяет живую потребность в богообщении, а праздность рождает тягу к постоянным развлечениям, остроте ощущений, от которой и до наркотиков не далеко я думаю: а есть ли у нас право обвинять молодое поколение в отсутствии патриотизма? Не обвинять, а помочь им надо – помочь в душе обрести Родину как главное сокровище, за которое и жизнь отдать не жалко».

Той, которая любит верно

Той, которая любит верно.
Я, наверное, так любил,
Что скажите мне в эту пору,
Чтоб я гору плечом свалил,-
Я пошел бы, чтоб сдвинуть гору!
Я, наверное, так мечтал,
Что любой бы фантаст на свете,
Мучась завистью, прошептал:
- Не губи! У меня же дети...
И в тоске я сгорал такой,
Так в разлуке стремился к милой,
Что тоски бы моей с лихвой
На сто долгих разлук хватило.
И когда через даль дорог
Эта нежность меня сжигала,
Я спокойно сидеть не мог!
Даже писем мне было мало!
У полярников, на зимовке,
Раз, в груди ощутив накал,
Я стихи о ней написал.
Молодой, я и сам не знал,
Ловко вышло или не ловко?
Только дело не в том, наверно,
Я светился, как вешний стяг,
А стихи озаглавил так:
"Той, которая любит верно!"
Почему на земле бывает
Столько горького? Почему?
Вот живет человек, мечтает,
Вроде б радости достигает...
Вдруг - удар! И конец всему!
Почему, когда все поет,
Когда вот он я - возвратился!
Черный слух, будто черный кот
Прыгнув, в сердце мое вцепился!
Та же тропка сквозь сад вела,
По которой ко мне она бегала.
Было все: и она была,
И сирень, как всегда цвела,
Только верности больше не было.
Каждый май прилетают скворцы.
Те, кто мучился, верно знают,
Что, хотя остаются рубцы,
Раны все-таки зарастают...
И остался от тех годов
Только отзвук беды безмерной,
Да горячие строки стихов:
"Той, которая любит верно!"
Я хотел их спалить в огне:
Верность женская - глупый бред!
Только вдруг показалось мне
Будто кто-то мне крикнул:- Нет!
Не спеши! И взгляни пошире:
Пусть кому-то плевать на честь,
Только женская верность в мире
Все равно и была и есть!
И увидел я сотни глаз,
Заблестевших из дальней тьмы:
- Погоди! Ты забыл про нас!
А ведь есть на земле и мы!
Ах, какие у них глаза!
Скорбно-вдовьи и озорные,
Женски гордые, но такие,
Где все правда: и смех и слеза.
И девичьи - всегда лучистые
То от счастья, то от тоски,
Очень светлые, очень чистые,
Словно горные родники.
И поверил я, и поверил!
- Подождите!- я говорю.-
Вам, кто любит, и всем, кто верен,
Я вот эти стихи дарю!
Пусть ты песня в чужой судьбе,
И не встречу тебя, наверно.
Все равно. Эти строки тебе:
"Той, которая любит верно!"

Эдуард Асадов

Я люблю тебя

Я люблю тебя больше природы,
Ибо ты как природа сама,
Я люблю тебя больше свободы,
Без тебя и свобода тюрьма!

Я люблю тебя неосторожно,
Словно пропасть, а не колею!
Я люблю тебя больше, чем можно!
Больше, чем невозможно люблю!

Я люблю безрассудно, бессрочно.
Даже пьянствуя, даже грубя.
И уж больше себя - это точно.
Даже больше чем просто себя.

Я люблю тебя больше Шекспира,
Больше всей на земле красоты!
Даже больше всей музыки мира,
Ибо книга и музыка - ты.

Я люблю тебя больше славы,
Даже в будущие времена!
Чем заржавленную державу,
Ибо Родина - ты, не она!

Ты несчатна? Ты просишь участья?
Бога просьбами ты не гневи!
Я люблю тебя больше счастья!
Я люблю тебя больше любви!

Евгений Евтушенко

http://www.evtushenko.net/

...Василий Шукшин

http://www.izvestia.ru/person/article3131018/

...Однако главное, что объединяет Шукшина и Высоцкого: оба они - "непрофессионалы", чуждые миру узкой специализации. Высоцкий - поэт, актер, музыкант. Шукшин - писатель, актер, режиссер. Попробуй разъять Владимира Семеновича на составные элементы - ерунда получится: три аккорда, скромные, почти дилетантские стихи да Гамлет, тем и ценный, что по-актерски вовсе не сыгранный... С Шукшиным похожая петрушка. Есть прозаики мощнее, режиссеры талантливее, актеры по диапазону богаче. Но везде человек отдельно, профессия отдельно. А Шукшин, как и Высоцкий, в каждой строчке, в каждом кадре собственным криком кричит. О чем бы ни были книги и фильмы Шукшина, в итоге они всегда - о нем самом. И удавалось ему, уже сидя в зале, над своим плакать, будто над чужим - если пробирало...

Лучшее, что осталось после Шукшина в кино, исполнено им полностью, от замысла до выхода на экраны: написано, поставлено, сыграно. Здесь великая любовь к делу и от нее - ревность, которая не допускает "разделения труда". Как невозможно представить, чтобы с твоей девушкой гулял один, танцевал другой, ужинал третий. Еще острее: как ни одна женщина не захочет без крайней нужды, по доброй воле, чтобы ребенка для нее зачинало и носило постороннее лоно...

Тяжела судьба тех, кто больше профессии, должности, звания, записи в трудовой книжке. Гораздо легче - вровень. И даже если меньше - все равно лучше. К маленьким снисходят из жалости, больших ненавидят от зависти. Люди, не способные отдать свое дело в чужие руки, существуют и сегодня. Их по-прежнему (ничего со времен Шукшина не изменилось) обхихикивают. Дразнят: "Актер N в фильме режиссера N по сценарию N, продюсер - N, производство студии N" ...Над подобной страстью всегда будут потешаться, считая ее за слабину. А ведь страсть-то - не к себе, любимому, - к делу. Сила, заключенная в такой "слабине", прет затем с экрана победительно, оглушающе - узким специалистам не снилось.

..."Русский народ за свою историю отобрал... такие человеческие качества, которые не подлежат пересмотру: честность, трудолюбие, совестливость, доброту... Уверуй, что всё было не зря: наши песни, наши сказки, наши неимоверной тяжести победы, наши страдания - не отдавай всего этого за понюх табаку". "Понюх табаку" - ясно, понятие растяжимое.

Только где же сегодня - полюбопытствуют с ехидцей, - эти самые качества, не подлежащие пересмотру? Куда делись? Да куда бы ни делись - искать надо по месту пропажи. А то теряем у себя, а ищем в чужих землях, под фонарем...

...Помните, Губошлеп утешал зареванную Люсьен, цедил брезгливо про Егора-Горе Прокудина: "Не жалей ты его... Он был мужик. А их на Руси много". Кабы так - еще бы ничего. Но ведь мало их. Подозреваю, что в глубинах страны так же плачевно обстоит дело с мужиками, как и в столице.

Или не знаем мы Руси, не видим ее мужиков, потому что некому вытащить их на свет Божий? Потому что нет Шукшина...